Cuando Nueva York surgió como el epicentro de la pandemia COVID-19 de Estados Unidos, Lynne Hewett corrió allí desde su casa en el sur de Utah. A pesar de 30 años de enfermería, ella no estaba lista para esto.
Lynne Hewett solo tenía que ir a Nueva York. Puede que haya crecido en una pequeña ciudad en Australia, pero no pasó tres décadas en las salas de emergencias solo para terminar sentada en el sur de Utah mientras la mayor crisis médica de su vida seguía.
Se apresuró a Haití después del terremoto en 2010. Ella trató a las víctimas de los ataques terroristas del 11 de septiembre. Incluso viajó por el mundo como enfermera personal del astronauta del Apolo 11 Buzz Aldrin, antes de mudarse a Kanab con su esposo en 2017. No fue suficiente. "Pequeña enfermería rural", admite, "no tanto para mí".
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Entonces, cuando Nueva York se convirtió en el epicentro estadounidense de la pandemia, se volvió hacia su esposo.
"Tienes que hacerlo", le dijo.
Encontró un trabajo en Mount Sinai Morningside, cerca de la Universidad de Columbia en el alto Manhattan, y se mudó allí en marzo para descubrir que la ciudad había cambiado. Algunas diferencias eran obvias. El bloqueo policial de la calle 113. Seguridad en la puerta de la sala de emergencias del hospital, con pitidos frenéticos y zumbidos en todas las direcciones. Su registro diario para recoger la máscara N95 requerida. La mayor diferencia fue más sutil: COVID-19 no es un hueso roto. No es una herida. Es invisible, y nunca se sabe quién lo tiene.
Entonces las enfermeras y los médicos se enfocan. Se mueven rápidamente, sin conocer a sus pacientes. Siempre hay otro esperando.
Pero mira más allá del enfoque y la determinación. Mire más allá de la pantalla sobre su cara, surcada de reflejos fluorescentes. Algo más está sucediendo aquí.
Miedo.
¿Es hoy el día en que se siente débil y febril, que pasa de enfermera a paciente? Pero espera, no, hay algo más.
Esto no es solo miedo a lo desconocido.
Es espantoso.
Hewett ve a COVID-19 matando gente todos los días. Y sabe que podría ser la próxima, junto con sus colegas, padres y amigos.
A menudo ve caras familiares cuando sus pacientes son retirados de los ventiladores, considerados demasiado enfermos para recuperarse. Sin ningún lugar a donde ir, a menudo se quedan en una esquina. Sus familias no pueden visitar; Podrían infectarse. Las enfermeras no pueden prestar mucha atención; Tienen demasiados pacientes. Entonces, al final de su turno, Hewett le dice a su reemplazo que la paciente se está muriendo.
"Son solo un cuerpo cálido", se dice, "eso no va a estar en las próximas dos horas". Pero ella lo sabe mejor.
El cuerpo cálido también es la hermana de alguien, el padre de alguien, el abuelo de alguien, conocimiento que Hewett lleva mientras camina 20 cuadras hacia el sur hasta su apartamento. Las dos primeras noches, ella lloró bajo el peso de esta carga.
Ahora, se ha establecido en una rutina. Ella llega a casa, coloca sus morrales en una bolsa, luego coloca esa bolsa en otra bolsa y se ducha. Ella compra comestibles y, en los días libres, corre vueltas por Central Park. Ha dejado de llorar, por ahora.
Pero cuando ella regrese a Kanab, las imágenes seguirán. El sedante de la responsabilidad se disipará. Los recuerdos aumentarán. Y si miras a sus ojos desenmascarados, verás los restos de miedo y temor una vez más, los recuerdos de extraños familiares muriendo solos.
"No hay nadie", dice ella, su boca luchando por mantenerse al día con la gravedad de sus pensamientos. "Y es, es, eso es lo más extraño para mí".
Nota del editor: "Gente de la pandemia" es una serie que explora la experiencia COVID-19 a través de breves e intensos interludios en la vida de personas interesantes a través de espectros de clase, ocupación, edad, origen étnico y geografía: bocetos de la nueva normalidad temporal de nuestro mundo.
Fuente; Deseret News